martes, 19 de septiembre de 2017

Bajo la sombra de los Plátanos de Indias



Maravillosa foto de la Avenida de la Constitución hace unos años, antes de la horrorosa reforma.
Era una delicia pasear bajo los árboles. 
Los coches y autobuses iban por su sitio y te permitían llegar hasta la misma Plaza Nueva. Por las aceras iban los peatones, con sus pasos de cebra, sus semáforos, una maravilla. Hoy todo eso se ha perdido por el odio a los árboles y automóviles que existe en toda corporación municipal que se precie. Hordas de desarrapados van y vienen, las bicis pululan por doquier,y por donde les dejan, siempre esquivando, el tren pasa por el medio ocupándolo todo, los negros se ponen con sus mercancías en el poco espacio que queda libre entre los veladores y las diversas estatuas humanas, en fin ¡el caos y sin sombra!
Desoladora imagen de la nueva Avenida a pleno sol

La Avenida en plena ebullición por donde no se puede pasar ni pasear...

viernes, 15 de septiembre de 2017

Stabat mater. Dvorak

​El stabat mater de Dvorak es una obra cumbre

Stabat Mater dolorosa
Iuxta crucem lacrimosa,
Dum pendebat filius.
Cuius animam gementem
Contristatam et dolentem
Pertransivit gladius.
2.
O quam tristis et afflicta
Fuit illa benedicta
Mater unigeniti
Quae maerebat et dolebat.
Et tremebat, cum videbat
Nati poenas incliti.
3.
Quis est homo qui non fleret,
Matrem Christi si videret
In tanto supplicio?
Quis non posset contristari,
Piam matrem contemplari
Dolentem cum filio?
4.
Pro peccatis suae gentis
Jesum vidit in tormentis
Et flagellis subditum.
Vidit suum dulcem natum
Morientem desolatum
Dum emisit spiritum.
5.
Eja mater fons amoris,
Me sentire vim doloris
Fac ut tecum lugeam.
Fac ut ardeat cor meum
In amando Christum Deum,
Ut sibi complaceam.
6.
Sancta mater, istud agas,
Crucifixi fige plagas
Cordi meo valide.
Tui nati vulnerati
Tam dignati pro me pati,
Poenas mecum divide!
7.
Fac me vere tecum flere,
Crucifixo condolere,
Donec ego vixero.
Juxta crucem tecum stare
Te libenter sociare
In planctu desidero.
8.
Virgo virginum praeclara,
Mihi jam non sis amara,
Fac me tecum plangere.
Fac ut portem Christi mortem,
Passionis eius sortem
Et plagas recolere.
9.
Fac me plagis vulnerari,
Cruce hac inebriari
Ob amorem filii,
Inflammatus et accensus,
Per te virgo sim defensus
In die judicii.
10.
Fac me cruce custodiri,
Morte Christi praemuniri,
Confoveri gratia.
Quando corpus morietur
Fac ut animae donetur
Paradisi gloria.
Amen.
que siempre merece la pena escuchar.


De pie la Madre dolorosa
junto a la Cruz, llorosa,
mientras pendía el Hijo.
Cuya ánima gimiente,
contristada y doliente
atravesó la espada.
2.
¡Oh cuán triste y afligida
estuvo aquella bendita
Madre del Unigénito!.
Languidecía y se dolía
la piadosa Madre que veía
las penas de su excelso Hijo.
3.
¿Qué hombre no lloraría
si a la Madre de Cristo viera
en tanto suplicio?
¿Quién no se entristecería
a la Madre contemplando
con su doliente Hijo?
4.
Por los pecados de su gente
vio a Jesús en los tormentos
y doblegado por los azotes.
Vio a su dulce Hijo
muriendo desolado
al entregar su espíritu.
5.
Oh, Madre, fuente de amor,
hazme sentir tu dolor,
contigo quiero llorar.
Haz que mi corazón arda
en el amor de mi Dios
y en cumplir su voluntad.
6.
Santa Madre, yo te ruego
que me traspases las llagas
del Crucificado en el corazón.
De tu Hijo malherido
que por mí tanto sufrió
reparte conmigo las penas.
7.
Déjame llorar contigo
condolerme por tu Hijo
mientras yo esté vivo.
Junto a la Cruz contigo estar
y contigo asociarme
en el llanto es mi deseo.
8.
Virgen de Vírgenes preclara
no te amargues ya conmigo,
déjame llorar contigo.
Haz que llore la muerte de Cristo,
hazme socio de su pasión,
haz que me quede con sus llagas.
9.
Haz que me hieran sus llagas,
haz que con la Cruz me embriague,
y con la Sangre de tu Hijo.
Para que no me queme en las llamas,
defiéndeme tú, Virgen santa,
en el día del juicio.
10.
Cuando, Cristo, haya de irme,
concédeme que tu Madre me guíe
a la palma de la victoria.
Cuando el cuerpo sea muerto,
haz que al ánima sea dada
del Paraíso la gloria.
Amén.

martes, 12 de septiembre de 2017

Receta para hacer un referendum

Imprímete tu propia papeleta según el modelo oficial que puedes encontrar en internet. No olvides señalar el SI/ÒC.
Llévate también la urna por si acaso. Para hacer una urna casera puedes utilizar un tupperware o fiambrera y hacerle una ranura con un cutter. Son también muy adecuadas las cajas transparentes de chucherías, tales como fresitas, regalíes, etc, que puedes pedir al kioskero de la esquina que seguro que las tiene vacías a tu disposición.
Si vives en una comunidad de vecinos puedes indicarle a aquellos que lo deseen que introduzcan su papeleta del SI/ÒC en tu propia urna y el día de la fiesta de la democracia (no lo olvides el DIA 1 DE OCTUBRE) podéis ir todos juntos a entregarlas al colegio electoral más cercano.
Para el caso de que tu alcalde sea de aquellos que no quieren colaborar con la libertad, ¡puedes convertir tu propio portería en Colegio Electoral! ¡Qué va, no es nada difícil, adórnala con la Estelada  y ya está! y comunicaselo al resto del barrio. Verás como disfrutas mucho con ello.
Puedes llenar globos con los colores de nuestro país (quiero decir del nuestro, nuestro, no el de ellos) y añadir otros azules a los que puedes dibujar una bonita estrella si se te dan bien las manualidades.
No olvides llevar a votar a todos los abuelos y abuelas de tu bloque ya que te estarán eternamente agradecidos. Para evitar confusiones rellena tú las papeletas del ÒC.
El día 1 DE OCTUBRE, que a partir de entonces será el de nuestra FIESTA NACIONAL, (pero nuestra de nosotros, no de ellos) va ser una jornada que queremos lúdico-festiva, donde todo nuestro pueblo dé un ejemplo de saber estar, democracia, solidaridad, fraternidad, igualdad, amor y salud para todos.
¡¡No te olvides de ir a votar!! este es el verdadero referéndum de la democracia, una fiesta ideal, para tu País ideal y además te lo puedes hacer tu mismo!!

¡¡¡Te esperamos!!!

¡¡¡Ah, y al final quemaremos fotos y banderas (de ellos, eh! que no de nosotros)!!!

¡¡¡NO LO OLVIDES EL PRÓXIMO UNO DE OCTUBRE VOTA ÓC!!!



viernes, 8 de septiembre de 2017

Advertencias que nunca están de más.

Los pobres ingleses tenían triste experiencia que transmitir al efecto, parece que con Shakespeare a la cabeza. Por 350 euros sale a subasta en Duran, este libro, que ya me interesaría adquirir. Si alguien lo hace, que me lo preste.
"ADVERTENCIAS QUE LOS CATÓLICOS DE INGLATERRA ESCRIVIERON A LOS CATÓLICOS DE FRANCIA.- TOCANTES A LAS PRESENTES REBOLUCIONES Y CERCO DE PARÍS. Traduzido de lengua frances en castellana pro Antonio de Herrera, criado de su Magestad" Çaragoça: Lorenço de Robles, 1592. 8º, perg. 7 h. + 1 h. grab. + 211 folios num. Manchas de humedad. Palau 2913: "El autor es L. d´Orleans". Raro.

martes, 29 de agosto de 2017

ÚLTIMO DÍA

 
Como es el último día de vacaciones  el paisaje ha querido  dar el espectáculo.

 Sobre el mar horizontal un arco iris. Bajo él pasan los barquitos de pesca que regresan cargados, como ellos yo lanzaría a las redes la foto perfecta con  una frase de autoayuda cursi y feliz.

Para que el juego de luces sea perfecto, una bóveda de nubes blancas y grises filtra el sol a su capricho y, como el foco de un teatro, va destacando lo que en cada momento quiere que sea protagonista, ora la punta de tierra de Malandar en el Coto, cuyas arenas se convierten en una lengua fúlgida de oro que se diluye suavemente en el mar azulísimo, ora una masa de pinos que, privilegiada, se encienden en un verde incandescente, vivo, casi amarillo, entre el resto de la masa oscura y apagada…

Las aguas tiemblan como la túnica plisada de una koré de bronce, los piragüistas se entrecruzan perfilados en negro, como flechas lanzadas por un dios que se divierte.

De pronto llueve, unas gotas pesadas y sonoras, sorpresivas.

Los pocos paseantes corren a refugiarse, pliegan las butacas, o se aprietan bajo la sombrilla.

La arena, antes dorada, se oscurece y como una erupción, se ha llenado de infinitos puntos.

Los últimos resistentes bañistas, recogen sus bártulos y dejan la playa solitaria y triste.

El verano se acaba.






sábado, 26 de agosto de 2017

YO SI TENGO MIEDO


HAY QUE TENER MIEDO  y hay que ser sensato.

Por eso hay que actuar en consecuencia. No con flores de colores que, además de una cursilería inigualable, es de un patetismo inútil.

No se para a los moros endemoniados  con velas y flores sino con armas y medidas eficaces antiterrorismo. Entre otras cosas con un control férreo de mezquitas y grupos musulmanes que se presuman radicales, entre otras cosas con bolardos antes de los atentados, entre otras cosas con inteligencia y rapidez que permitan deducir que donde hay 200 bombonas acumuladas puede haber un atentado, entre otras cosas con la delegación de las competencias a los que saben, porque los mossos no han estado a la altura, ni los políticos catalanes y nacionales, aquellos por no estar atentos y no saber y estos por hacer dejación de funciones.

Ha habido fallos, muchos fallos y hay que corregirlos.

Pena da haber escuchado el telediario el día de los atentados y no ver más que a los representantes catalanes con su bandera regional hablando al mundo entero en catalán, esa bella lengua que sólo entienden unos pocos.

Así no se construye la paz, ni la concordia, ni la unidad, si quieres la paz prepara la guerra, porque es imperdonable que muramos por la estupidez de tantos al no entender y no saber atajar el gran problema del terrorismo islamista.

Yo sí tengo miedo, mucho miedo, lo que hemos de intentar es  ser valiente y luchar con todas nuestras fuerzas,  yo pienso en mis hijos, luchar, porque nos va la vida en ello,  aunque tengamos que morir en el intento.

domingo, 20 de agosto de 2017

CAMINO SORIA

Hay un lugar al norte de Castilla por donde cruza el Duero cuando nace y entre chopos y fresnos baja buscando claustros y castillos solitarios de altas lomas.

Hay un lugar en donde se remansa la historia de esta España que soñamos y donde cubre el polvo los caminos por donde el Cid cabalga en la memoria.
Hubo un indiano un día que regresó, de allende los océanos en donde hizo fortuna levantando tiendas de ultramarinos a donde iban llegando las vías recién abiertas de las locomotoras que surcaban el antiguo Virreinato de la Plata.
Aquel joven curtido como el páramo yermo de su tierra por donde el Cierzo arrastra los arbustos en fieros remolinos, se prometió a sí mismo que nunca volvería si no fuera con las alforjas llenas de duros relucientes que devolvieran el pan de nuevo a tierras de pan llevar.
Y en la Rivadavia elegante bonaerense, en el joven estilo modernista, se abrieron tiendas donde la aristocracia criolla compraba las mercancías delicadas que les traía el indiano.
Y un río de plata vino desde el Río de la Plata a los campos de Soria.
Derroñadas se llama ese lugar secreto donde ahora veranean desde siempre los hijos  de los hijos de aquel joven audaz que se hizo rico a fuerza de tesón y de trabajo.
La casa hoy
La casa a principios del XX



La familia García, con los hermanos Hermenegildo y Eusebio, los artífices de la fortuna.
Allí hay  casonas pétreas y una iglesia, una plaza y un paseo y allí se eleva el capricho del indiano admirable. Yo he entrado en aquel palacete centenario, de suelos de baldosas hidráulicas y duelas de madera que crujen cuando pisas, y chimeneas de mármol y una escalera curva de liso pasamanos tan pulido por todas esas manos que han pasado desde entonces a ahora.
Y tiene unas ventanas de postiguillos grises, que su dueño, no se atreve a pintar por no alterar la pátina entrañable del tono de los tiempos. Y por esas ventanas y tras esos balcones se abre el campo de Soria, ese suave paisaje de lomas delicadas y malvas y amarillos y levísimos verdes de hojas temblorosas de chopos altivos como hidalgos o como caballeros que velan o descansan tras luchar con los moros.

Y hay una galería de cristales emplomados que es una solanera donde estaba el despacho misterioso y sagrado del abuelo, y hay camas altas de hierro y enormes armarios de caoba y penachos tronchados y una librería con cuentos ordenados de Verne o de Salgari, de los niños que fueron hace sesenta años y un desván polvoriento con arcas y colchones  y una torre; hay una torrecilla, como un faro, que cuando abres la puerta de la estrecha escalera, te orea en el rostro el aire que llega del Moncayo y refresca las tardes.
Y allí se pone el sol, que yo lo he visto, acariciando lomas negras y azules, derramando dulzura por los montes, plateando el Duero, que reverbera como la estrellas que aparecen de pronto y titilan en la noche profunda de la plaza y el silencio.
Allí no llegan ondas y apenas hay cobertura y lo niños descalzos montan en bicicleta o juegan al fútbol en los campos de la vera del río extendido entre árboles.
Allí recogen moras o esperan que maduren los frutos en las ramas para hacer confituras de sabores que guardan en la memoria, o hacen excursiones o envidan con las cartas en las tardes de lluvia y más de cuatrocientos “Garcías” de toda España se dan cita en verano para vivir “salvajes” como antes, el verano de siempre, que donan a sus hijos porque saben que no hay mejor herencia que esa infancia inmutable de aquellas vacaciones sin relojes, en las tierras de Soria, en la heroica Numancia, en Derroñadas mítica.


Una de las escuelas, de entre las muchas obras de caridad con las que beneficiaron a su pueblo





miércoles, 19 de julio de 2017

Ante el espíritu de los tiempos



Cuando nos tratan de imponer lo políticamente correcto:

La conservación meramente formularia de una instrucción religiosa —por otra parte controlada y sojuzgada por gente incompetente— en el ambiente de una escuela que en otros ramos de la instrucción trabaja sistemática y rencorosamente contra la misma religión, no puede nunca ser título justificativo para que un cristiano consienta libremente en tal clase de escuela, destructora para la religión.

Entretanto, no os olvidéis de esto: ningún poder terreno puede eximiros del vínculo de responsabilidad, impuesto por Dios, que os une con vuestros hijos. Ninguno de los que hoy oprimen vuestro derecho a la educación y pretenden sustituiros en vuestros deberes de educadores podrá responder por vosotros al Juez eterno, cuando le dirija la pregunta: ¿Dónde están los que yo te di? Que cada uno de vosotros pueda responder: No he perdido a ninguno de los que me diste (Jn 18,9).



CARTA ENCÍCLICA MIT BRENNENDER SORGE 
DEL SUMO PONTÍFICE
PÍO XI
SOBRE LA SITUACIÓN 
DE LA IGLESIA CATÓLICA EN EL REICH ALEMÁN
Dado en el Vaticano, en la dominica de Pasión, 14 de marzo de 1937.

martes, 18 de julio de 2017

Bajo las alfombras


Aquí en Sevilla acostumbramos a venerar a los grandes hombres y así tenemos múltiples monumentos y placas dedicadas a toreros, folklóricas y flamencos (muchos de los cuales se lo merecen).
Además anda por ahí una comisión que pretende levantar un monumento, fíjense ustedes qué importante: ¡al costalero de Sevilla!
Al Almirante López Pintado se le quitó la plaza donde está el palacio en que nació y le pusieron el nombre de la cofradía de turno (qué refinamiento) porque total quien era ese señor de peluca empolvada que fue a las Indias decenas de veces y enriqueció a la Ciudad y a España.

Y el otro día en misa, justo bajo mis pies me entretengo en leer esta lápida.
Tumba de F. Guerrero en la capilla de la Virgen de la Antigua de Sevilla
¡Nada, un don nadie, Francisco Guerrero, un musiquillo de tres al cuarto que compuso cuatro cosillas  sin importancia, y fue a Jerusalén y total, tocó para emperadores y papas, y apenas es conocido en la historia de la música! ¡tres frikis qué dicen que es uno de los mejores músicos que ha dado el mundo! ¡anda ya!
Aquí bajo las alfombras, que nadie se entere que en Sevilla nació y murió.




lunes, 10 de julio de 2017

No era culpa del colchón.

Hasta estuvimos a punto de cambiar de colchón hace unos años. Unos dolores de riñones mi mujer y yo... Ya debe estar viejo, nos decíamos.
Fuimos a ver los nuevo Pikolín y Flex al Corte Inglés, pero al final no nos decidimos. De pronto, hace cosa de un año y medio o así, nos dimos cuenta de que estábamos curados tras catorce largos años con la espalda hecha polvo.
Pilar, la quinta y última, había cumplido los seis años y ya no teníamos que estar todo el día cogiendo niños en brazos. Niño para arriba y para abajo todo el santo día...

Me he acordado ahora porque tras el fin de semana arreglando la azotea, cargando sacos de tierra, macetas de aquí para allá, instalación de riego por goteo en posturas inverosímiles, ha vuelto el dolor de espalda, estoy baldado, como se suele decir, deslomado, (eslomao aquí en el sur).

Ya sé que no tengo que cambiar de colchón, sólo mirar crecer las flores sentado en la butaca, como, ay, han crecido los niños...

martes, 4 de julio de 2017

Cine bajo las estrellas


Los niños ya no tienen colegio y por tanto podemos estirar las noches en la azotea, en mi cine de verano particular. Sobre la pared se proyectan las imágenes. El jazmín se introduce en la pantalla por el lado izquierdo y a la derecha la Giralda se perfila iluminada, la luna menguante en lo alto y las estrellas. Cuando le da la gana la dama de noche lanza sus efluvios, que no descubro el porqué unas veces sí y otras no.
Se ha regado el suelo, cuyas losetas ardían de todo el día, las palomitas, recién salidas del microondas y listo.
En este Ciclo ya hemos visto, El Tercer Hombre, Mactch Point, La Alegre Divorciada, Sombra de Sospecha y ayer, Charada.
Josep Cotten, Gary Cooper, Deborah Kerr, inmortales, renacen en la pantalla gigante del lienzo encalado. Fred Astaire baila claqué entre las macetas y se escucha en la barra de sonido Night and Day o el Continental.
Cary Grant besa a Audrey Herburtn en el bateaux mouche mientras dan las doce en el reloj de la Plaza Nueva.
Pilar se ha quedado dormida en la hamaca y Manolito viene a sentarse encima de mi cuando la protagonista está sola y le acecha el asesino. Yo, encantado, le acaricio la barriga bajo el pijama.
Cuando aparece el The End, encendemos las luces y parpadeando bajamos a las habitaciones que están mucho más caldeadas que la azotea fresquísima.
Sonrientes, alados o medio asustados, depende de la trama, nos acostamos felices, deslumbrados aún por la magia del cine y las estrellas.


martes, 27 de junio de 2017

¡Fin de semana de libro!

Gracias a Ángel Ruiz, he asistido a algunos actos del Congreso sobre Flannery O´Connor en Sevilla.
El sábado por la mañana hubo una conferencia de Trapiello.
Trapiello para mi es lo más. Cada vez que viene a Sevilla procuro asistir a sus conferencias. Su salón de los pasos perdidos  es de lo mejor que existe en la literatura española de todos los tiempos. Con una fórmula personal ha creado un tipo literario singular. Leer estos “diarios” es un disfrute y además del humor, la ironía, y ponernos al día de todos los chismes de la vida literaria española, nos deleita con pasajes de un lirismo inmenso con escenas que son poemas auténticos, de emoción incontenible.
Trapiello es un tipo simpatiquísimo, lo cual se nota en sus conferencias. El otro día pudimos tomarnos una cerveza con él y en la cercanía no hizo sino reforzarnos esa imagen de persona sensata, sin aires de suficiencia, que bien pudiera, y de una cercanía nada frecuente, de una naturalidad descomunal. Su mujer Miriam, a la que conocíamos por su diarios, es de un encanto también extraordinario. Entablar conversación con un alguien al que se tiene mitificado es algo memorable y cuando éste se baja del pedestal y se comporta como un ser humano de carne y hueso como los demás, uno lo eleva aun más en el que lo tenía.
Junto a Rivero Taravillo, los acompañamos a coger un taxi, con un calor de muerte, 48 grados en los termómetros callejeros.
 Menos mal que vino uno pronto, si no hubiesen muerto y abominado de esta Sevilla nuestra infernal.
Con Antonio RT, al que admiro y sigo en su blog, seguimos caminando hasta la puerta de Jerez, yo con mi bici a cuestas, donde nos separamos. Fue otro grato placer entablar conocimiento personal con él.
Por la tarde asistimos, con el aire acondicionado a todo meter, gracias a Dios, a la presentación de una película sobre FO. A pesar de mi mal inglés, aumentado por el acento sureño de muchos de los partícipes en el documental, me gustó mucho. Tras este atisbo del personaje en estos días,  estoy dispuesto a leer lo que me queda de ella con renovado interés.
La conferencia de Trapiello de la mañana fue espléndida, amenísima, interesante y divertida y creo, que incluso a los especialistas en la cuestión que allí estaban presentes, les aportó una mirada valiosísima e inteligente sobre su obra.

El calor tras salir de la Fundación Madariaga era insoportable. Anduvimos Ángel y yo hasta casa y nos detuvimos en las imponentes esculturas de Mercadante de las puertas de la catedral.
Prefirió quedarse en casa que asistir a la cena del congreso, lo cual fue todo un detalle por su parte, sobre las diez y media tenía programado un espectáculo flamenco en Los Gallos al que teníamos previsto asistir.
Un vendaval bochornoso sacudía los toldos de mi azotea como a velas desbocadas. Mi casa estaba vacía, cosa extraña, porque este fin de semana nos quedábamos en la de de mi suegra a dormir y allí estaban todos.
Después de colocar en este blog las anécdotas de mis hijos y la locura que en que a veces se convierte la casa, le advertía a mi amigo que eso no era lo habitual, y si no fuera porque aparecieron dos de ellos a recoger alguna cosa, Ángel podría pensar que todo era una mera invención, pues calmado el viento y poniéndose el sol, allí estuvimos tranquilos y pacíficos charlando de lo divino y humano, de tal modo que se nos pasó el tiempo, y dejamos el flamenco para mejor ocasión… con una improvisada cena vulgaris con pizza congelada y sobras de la nevera, cerveza y un buen tinto, nos dieron las doce como si nada.
Fin de semana estupendo: he conocido a los poetas Félix-Díaz y Antonio Rivero Taravillo, al magnífico Trapiello y sobre todo al incomparable Ángel Ruiz, y si quieren disfrutar como yo entren en esa deliciosa maravilla que está En Compostela.


viernes, 23 de junio de 2017

Otras maravillas de Sevilla



Al final la paciencia de mi esposa se colmó, se levantó enfadada y terminó por castigarles, a uno sin ir a entrenar, al otro sin el cumpleaños de un amigo en una pizzería. A medida que iba desgranado los castigos , yo desde atrás me llevaba las manos a la cabeza y me daban ganas de gritar: ¡no, no! ¡detente!, pero ya era tarde. Una vez lanzada la maldición es irremisible. A pesar de que traté de aminorar el castigo y que, como la bella durmiente, la muerte fuese paliada por el sueño, no lo conseguí. Como no se puede desautorizar al otro me tragué mis reconvenciones aún pensando que era un castigo excesivo por no habernos dejado descansar  en la siesta, máxime cuando me dijo: porque tu ahora te vas toda la tarde y soy yo la que tengo que apechugar con ellos,  y evidentemente me tuve que callar, porque la razón la desbordaba.

Efectivamente iba a recoger a Ángel Ruiz que de estar por la mañana En Compostela, llegaba al aeropuerto sevillano. Menos mal que ha bajado el calor, pues estos días atrás, infernales, me hacían temer que aquél nunca más volvería a esta ciudad tras ser asado vivo.

Hay una mezcla de ilusión y expectación cuando se va a conocer personalmente a alguien al que ya realmente conoces muy bien, aunque siempre haya un atisbo de incertidumbre. En mi caso, no la había y mis certezas y expectativas se confirmaron.

Para dejar a Ángel en su hotel recorrimos con el aire acondicionado puesto, todo el centro de Sevilla. Yo ya empecé a disfrutar, mostrando los encantos de mi ciudad a una persona de la exquisita sensibilidad de éste.

A partir de ahí todo fue un cúmulo de momentos inolvidables.

Tras dejar a Ángel en su hotel, recogí a Enrique García-Máiquez,  que estaba saboreando un helado cerca de la Magdalena, para celebrar la doble negación del doctor. Le acompañaba Abel Feu, al que siempre es un placer encontrar, aunque tuvo que irse pues sus deberes paternofiliales y deportivos le acuciaban, y de nuevo con Ángel, comenzamos un periplo por las calles de Sevilla, al fresquito de la tarde y de los aires de las tiendas de la calle Sierpes, que entusiasmaban a Enrique, tras su reciente y cálida experiencia real.

Dejo a Ángel, si lo tiene a bien, relatar lo que queda, el Salvador, la entrada de rondón en la casa del eminente arquitecto, la divertida presentación en la galería del columpio, (siempre se vuelve a la escena del crimen) las tapitas en la plaza y el cóctel (con y sin) a la vera de la Giralda.

Hay noches espléndidas, interesantes, divertidas, mágicas y únicas,  tal ayer.




jueves, 22 de junio de 2017

A LA UNA, A LAS DOS Y A LAS...

oil on canvas
63.7 x 53.3 cm.
¡Aun estáis a tiempo! 
Por dos o tres millones de libras podéis adquirir esta maravillosa obra de Murillo en Sotheby´s el próximo 5 de julio. Es espléndida, merece la pena hacer el esfuerzo.
Perteneció a la colección del Duque de Villahermosa, cuyos herederos lo vendieron ya en el siglo XVIII a un coleccionista inglés y este a un clérigo a traves de Christie´s y así hasta los herederos actuales.
Si os la quitan, no os preocupéis porque al día siguiente podéis  recurrir a esta otra, que sale en Durán, pero que no tiene la misma calidad y es obra con participación de taller, claro que el precio está tirado, 35.000 euretes...
¡Suerte!

lunes, 19 de junio de 2017

Tres aberraciones, tres.

Los tres grandes males que nos asolan y contra los que tenemos que luchar con denuedo:

La aceptación social del aborto
El animalismo-ecologismo
La ideología de género

Los tres están íntimamente unidos y crean una sinergia perversa.

Son tres aberraciones que nos están introduciendo a machamartillo contra las que hay que oponerse férreamente.

Los comentarios "ecologistas" ante la muerte de Ivan Fandiño indican el camino por el que nos despeñamos.

domingo, 18 de junio de 2017

Tantum ergo

A pesar de los treinta y tantos grados que ya hacía a las 9 de la mañana me enfundé el chaqué, con su chaleco y todo. Cuando ya salía, ay, la corbata, abróchese usted el último botón de la camisa y ahóguese con el lazo de seda.
Los dos niños con sus trajes, uno de terciopelo y galones dorados, muy fresquito también, el otro una sotana granate con dos mil botones y una capelina sobre ella, además de unas medias rojas, que anoche, me acordé, tuve que comprar en el Corte Ingles a las diez menos cinco de la noche...
Manolito echaba chispas, además de que no se quería levantar, se negaba a llevar esos ropones extraños, y mientras caminábamos por la calle era un continuo protestar; cualquiera que lo viera, un angelito rubio, vestido de esa guisa y relatando como un carretero.
Cuando llegamos me puse delante de un ventilador sudando a chorros.
Íbamos a acompañar al Santísimo, y a nadie se le ocurriría cambiar ni un ápice del rito secular por mor de las temperaturas para ponerse "más fresquito" es decir para adaptarse a la "coyuntura actual" a los "signos de los tiempos". No, no, ahí todo el mundo como toda la vida de Dios, unos con chaqués de lana, el sacerdote con pesadas capas pluviales de oro bordado,  otros con dalmáticas de damasco, aquellos con cuellos de encaje.

En fin que salió la procesión gloriosamente, con toda la calor, como siempre, espléndida, sin contemporizar, a pesar de los elementos.

Y encima regresamos todos vivos.


martes, 13 de junio de 2017

Línea directa ahora...

Entre los Antonios de mi agenda de wassap veo su foto y me sobresalto.
No voy a borrarlo, aunque ya ese teléfono no tiene receptor. Aparece junto a su mujer que mira a la cámara mientras él la mira a ella, al fondo un río y una ciudad preciosa sobre una colina.
Supongo que ya estaba enfermo entonces, aunque no lo parezca. Tiene el mismo aspecto que en la facultad, alto y delgado, cuando era el primero en todo y sacaba matrícula tras matrícula.
Ha sido el primero en morir.
Era una cabeza privilegiada y sacó las oposiciones a judicatura de un tirón. Era un optimista nato. Desde el hospital- me cuentan- daba órdenes para cuando volviese a casa, cuando ya todos sabían que nunca lo haría.
Ha muerto en paz, con su fe intacta.
Es inexplicable que perdure en mi agenda su teléfono y su foto y él no esté. Es absurdo que haya muerto ahora y que el jueves pasado fuésemos a su funeral y hoy, 13 de junio, se celebre su onomástica y no podamos enviarle un wassap.
Yo sé que él ya lo entiende todo y sé que su mujer y sus dos hijos están más protegidos ahora que él los mira desde el cielo, pero es dura la ausencia hasta el reencuentro.
Antonio, amigo, intercede por nosotros hasta que volvamos a vernos.
Un abrazo.


miércoles, 7 de junio de 2017

Ignacio Echeverría, Grande de España

Y hay un tipo, un machote, un valiente, español, con nombre de santo vasco, que en lugar de huir, que es lo que te pide el cuerpo, y al día siguiente colocar una velita con mensaje melifluo, se baja de su bici y se lía a mamporros con un terrorista que asesinaba a una mujer.
Me reconcilia con la humanidad. Ya quisiera ser yo como él, y tener las agallas de dar mi vida por defender a otros. Si hubiera así muchos otro gallo nos cantaría...
No sé todavía si está vivo o muerto, la negligencia de Scotland Yard es verdaderamente lamentable, la imagen del Imperio Británico se nos está desmoronando por momentos.
Rezo porque viva y se le pueda otorgar el título de nobleza que merece Conde del Puente de la Torre y Grande de España.

(En su escudo de armas: sobre campo de gules, monopatín de plata)

domingo, 28 de mayo de 2017

Sub tuum praesidium (Ahora más que nunca)

Theotokos (la Virgen como "madre de Dios", entronizada y ella misma trono de Cristo) con ángeles y los santos Jorge y Teodoro. Icono bizantino a la encáustica (ca. 600, procedente del Monasterio de Santa Catalina del Monte Sinaí).

Texto de la liturgia copta de Navidad del siglo tercero. Está escrito en griego en fechas cercanas a 250 D.C. Se usa en la liturgia copta de este día.


Sub tuum praesidium
confugimus,
Sancta Dei Genetrix.
Nostras deprecationes ne despicias
En necessitatibus nostris,
sed a periculis cunctis
libera nos semper,
Virgo gloriosa et benedicta[]


Bajo tu amparo nos acogemos,
Santa Madre de Dios;
no desechéis nuestras súplicas
ante las necesidades que te presentamos
antes bien, líbranos siempre de todo peligro,
¡oh Virgen gloriosa y bendita!, Amén.


Ὑπὸ τὴν σὴν εὐσπλαγχνίαν,,
καταφεύγομεν, Θεοτόκε.
Τὰς ἡμῶν ἱκεσίας,,
μὴ παρίδῃς ἐν περιστάσει,,
ἀλλ᾽ ἐκ κινδύνων λύτρωσαι ἡμᾶς,,
μόνη Ἁγνή, μόνη εὐλογημένη.
[

martes, 16 de mayo de 2017

La importancia de llamarse Ignacio


Fui invitado ayer a la entrega de los premios Puerta del Príncipe de las pasadas corridas de feria.
Todos muy elegantes alternábamos en los maravillosos jardines del Alcázar iluminados en la noche, entre copa y copa, bandejas de jamón, toreros, buganvillas, altas palmeras y apellidos de Sevilla de toda la vida.

Me saluda un tipo desde lejos al que no reconozco y sigo a lo mío. Poco después me hace señas de nuevo y me llama por mi nombre.
Qué apuro, resulta que sí, que debo conocerlo y me dirijo a él resuelto y le doy la mano efusivamente- hombre que tal, que alegría...
Ni idea, pero ni idea. Por la edad, saber y gobierno, puedo conocerlo perfectamente, pero no doy con la tecla. Me devano los sesos intentando averiguar algún hecho que me ponga sobre la pista y se haga la luz, pero nada. Menos mal que en ese momento se acerca un amigo de él que espero ayude a resolver un poco la situación. Me presenta- Ignacio- dice, y estrecho su mano. Sin duda me conoce, de nuevo me ha presentado con mi nombre. Hablamos, me entero de que se llama Pedro, ay, Dios mío, ni idea, que si de Granada, que si sus hijos, yo cada vez más despistado. Estoy a punto de rendirme y preguntarle de qué le conozco, pero a medida que pasa el tiempo  me da más apuro. Mi vida pasa por mi cabeza como un torbellino, de derecho, de historia, de la ópera, de museos, un alumno, del trabajo, de Dublín, de Inglaterra... No, es no... ¿será un torero? ¿un abogado? No sé ni qué preguntar por no meter la pata.
Hablamos de toros, me presenta a su mujer, nada, hasta de los jesuitas conversamos y de los Ejercicios Espirituales de San Ignacioporque resulta que el recién llegado también se llama como el de Loyola.

En ese momento me empieza a entrar la risa y me despido alegando que me esperan.

Resulta que no soy el centro del mundo, ni el único Ignacio del universo. Resulta que el tal Pedro se habrá estado volviendo loco, igual que yo, para ver de qué me conocía. El Ignacio al que se dirigió en un principio debía estar detrás de mi, no era yo,  y era éste el que me acababa de presentar, y al decir su nombre me lo estaba presentado a mí, y no al contrario...

Cogí mi bicicleta y llegué a mi casa con la sonrisa puesta.

Resulta qué no somos únicos, ni mucho menos...

lunes, 15 de mayo de 2017

MEDALLA DE ORO




Para todos los padres sus hijos son de medalla de oro, y yo no iba a ser menos. Por eso cuando se reconoce públicamente nos ponemos tan contentos. Porque en el fondo sabemos que no se está haciendo más que justicia retrasada.

En este caso Ignacio, que cumplió el miércoles pasado 16 años, ha ganado, junto a su amigo Agustín, el campeonato de España de piragua en K2, y yo lo traigo aquí contento y emocionado.

Mi hija Reyes quedó en su K4 la decima de España, pero para mí es medalla de oro también.

La gente dirá que los padres somos unos exagerados y perdemos la objetividad con los hijos, y no, no, al contrario, son los padres los que realmente ponen las cosas en sus sitio, porque cada ser humano tiene un valor infinito (como rescatados con sangre preciosa). Son/somos pues los padres, los que tenemos razón y deberíamos ver a cada cual con la mirada de un padre, que, en definitiva, es la mirada que más se acerca a la de Dios.

viernes, 12 de mayo de 2017

La llave misteriosa. Sevilla. Casa de la Provincia, 2017.


Anoche vivimos momentos fascinantes los que asistimos a la presentación del poemario "La llave misteriosa" de Lutgardo García Díaz.
En la mesa Aquilino, García Reyes y el autor. Como interpretes Segundo Falcón y Paco Jarana a la guitarra, ¡ahí es nada! Con tal elenco no podía si no saltar la chispa que convirtió en hoguera los mimbres del cesto.
Aquilino, magistral como siempre, hizo una remembranza del autor cercana, emotiva y certera, y Alberto nos deleitó con un esbozo de la literatura y el flamenco que culminó explicando el sentido de la obra que se presentaba. Muy agudo, descubrió el ritmo secreto de seguiriyas multiplicadas que late en mayoría de los versos de aquella.
Y entre poema y poema (cómo recita el poeta sus propios versos)  la voz de Segundo, de una delicadeza a veces, cantando una vidalita, de una potencia clara otras y una modulación magistral siempre, por soleares, nos llevó al borde de las lágrimas. Qué dedos los de Jarana que arranca a la guitarra sonidos imposibles.
Cuando se llamó a los flamencos, allí entre el público, a acompañarles con palmas por bulerías fue el acabose: el Nano de Jerez, José Valencia, Postigo... se armo un tangai en un momento que nos metió el compás entre las venas y nos levantó a todos del asiento.

Los poemas de Lutgardo, son verdaderos poemas, y como tales expresan sentimientos profundos que llegan sin necesidad de conocer el mundo del flamenco, ya se encarga él de acrisolarlo, extraerlo y lanzárnoslo como un dardo que nos emociona.

Vallejo, Manuel Torres, Isabelita de Jerez, Mojama, los Pavón... el flamenco más puro se recoge en sus páginas, con unas imágenes bellísimas, sorprendentes, iluminadoras, poderosas:

Cada vez que lo escucho, vuelan pájaros de oro,
se abre una catedral de olas marinas



Deposita la punta del diamante
en la negra galaxia del vinilo


Más cuando punteaba, se encendían en serie
-pinceladas de cal- los mil pueblos del mundo


Cristales triturados, junto a piedras y ciscos
lleva el río imperfecto de la voz
cuando pasa, toda sucia y oscura,
por el desfiladero de los dientes de oro


Hay que llevar el mar metido en los bolsillos
(...) para cantar así y tocar palmas...


Habita en tus arterias
una fragua latiendo con sus hierros, sus yunques,


Era una rebelión de novillos en celo
lo que se le ordenaba en la garganta


Y sacando un pañuelo de su terno de fiestas
para arperjar lunares como un agua bendita





Junto a Aquilino Duque, Alberto García Reyes y Juan Lamillar

Rodeado de artitsas: García Reyes, Paco Jarana, José Valencia, Segundo Falcón, Aquilino Duque y Lutgardo.

Como en uno de sus poemas podríamos titular esta noche inolvidable como: Sevilla. Casa de la Provincia. 2017

martes, 2 de mayo de 2017

Toros y literatura

Fue un almuerzo estupendo. Reunidos en el Círculo de Labradores para preparar la presentación de "La llave misteriosa" de Lutgardo García Díaz, además del autor, José Alberto García Reyes, Marie Christine, de la editorial, Segundo Falcón, gran cantaor y Aquilino Duque.
Aquilino, no deja de sorprender, con una vitalidad y una vehemencia juveniles y una sabiduría y lucidez venerable (lean su artículo de hoy, si no...) nos invitó, siempre generoso, a terminar la tarde en su casa la mítica Viñamarina. Con gran pena no pudo ser, las obligaciones profesionales o familiares de cada uno nos lo impedían. Yo tenía toros a las seis y media, y quedamos emplazados para el próximo día 11 de mayo en la presentación, que será en la Casa de la Provincia.
Como Manzanares obtuvo dos orejas, la verdad que la tarde fue triunfal.

martes, 25 de abril de 2017

Conducir el perol, entre otras cosas...

El domingo estuve de nuevo en el patio del Hospital de la Caridad, una de las instituciones más auténticas y hermosas de Sevilla. Siempre me fascinan las placas marmóreas que jalonan las paredes. Traigo a aquí una de ellas, maravillosa, que a pesar de la superioridad moral con la que la lee el visitante del siglo XXI, muy bien nos vendría a todos borrarnos la sonrisita displicente y aplicarnos sus consejos, eternos como el mensaje cristiano, porque claro que debemos seguir conduciendo el perol de la sopa y distribuir el pan de los pobres, hoy se llama acudir a las periferias,  y dar gracias, y orar y pedir perdón y qué decir de sujetar la ira y la impaciencia...

lunes, 17 de abril de 2017

PÁNICO EN LA MADRUGADA

¿Qué pasó en Sevilla la Madrugada del Viernes Santo?

Todo es sosiego y penumbra, la virgen de la Concepción, está entrando en la Plaza del Salvador, el incienso y el olor a azahar de las jarras de plata lo inundan todo. Como un ascua reluciente, con la candelería derretida y refulgente de plata. el palio bizantino avanza serenamente, sin música, con el silencio absoluto que da nombre a la Hermandad.

Súbitamente un zumbido creciente, se acerca, como un temblor, una sacudida, una oleada de no se sabe qué, se avecina, como una descarga, como una ola. Es cuestión de segundos, ese ruido sordo que crece, de pronto te arrastra, sin saber de donde, ni porqué, ni de que se trata, todo el mundo es alcanzado por la onda del pánico, es lo único cierto, está en juego la vida, se está en peligro de muerte. Esto no da tiempo de razonarlo, instintivamente se huye. Es un miedo cerval el que se apodera del  público, como en los documentales se ve huir a las gacelas del león al que no ven pero presienten. Nosotros todos presentimos el peligro. Junto a mi mujer trato de proteger a mis dos hijos pequeños, parapetándolos con nuestros cuerpos, agarro fuertemente a Manolito para que no se vaya, miro hacía el paso, se ha quedado parado en medio de la plaza ahora vacía, espero la explosión, la sangre, la muerte, pero nada ocurre. Inmediatamente proceso la situación y salgo a mitad de la plaza a gritar ¡No pasa nada, no pasa nada! y trato de calmar a la gente, otros se unen y poco a poco se va recuperando la normalidad, se recompone la procesión.

Es tremendo sentir que se acaba de salvar la vida, no se sabe de qué. La sensación de haberse librado de un peligro inminente cuando uno estaba tranquilamente viendo pasar una cofradía es atroz. Todos con el cuerpo cortado, sobre todo los niños, algunos lloraban, otro vomitó. Espantoso.

Se repitió dos veces más, viendo el Gran Poder en la calle Castelar. Decidimos dejar a los niños en casa, tranquilizándolos como podíamos.

Los mayores seguimos viendo las procesiones, era casi un deber moral, a pesar de los sustos, con la mayor normalidad posible.
El pueblo de Sevilla dio un ejemplo de serenidad y saber estar a pesar de todo. La madrugada continuó y volvió a ser espléndida.

No pudieron con nosotros.

miércoles, 12 de abril de 2017

ESTACIÓN DE PENITENCIA


Otro año más, gracias a Dios, nos revestimos todos con las túnicas de ruan negro. Santi con el roquete de encaje de monaguillo, Manolo de acompañante de preste, aún no tienen la edad, estos dos, para salir de nazareno.
En Semana Santa vemos gráficamente como se pasa la vida, porque antes fuimos mis hermanos y yo los que acompañamos a mi padre y ahora son nuestros hijos a los que llevamos de la mano. A Ignacio y a Reyes no, claro. La mano de Ignacio es más grande que la mía.
En la cripta a los pies del altar de la capilla están depositadas las cenizas de mi padre. Ahora cuando acudimos cada Lunes Santo, la emoción se hace más fuerte, el vínculo más estrecho.
Antes de salir, tras la misa, se canta la Salve ante el paso de la Virgen de las Tristezas. Desde mi posición no veo la imagen, sólo las caras descubiertas de los nazarenos, que dirigen a ella sus miradas.
Una chica joven no puede terminar el canto, la tengo en frente, de perfil, no sabe que la veo, y ha ido cambiando el rictus poco a poco hasta que rompe a llorar silenciosamente y apoya el rostro sobre el capirote que lleva en sus manos, para que nadie lo note. Sabe que su padre, ahora en el hospital, no volverá a esta capilla el año que viene, no volverá a vestir la túnica de la hermandad a la que ha dedicado sus desvelos toda su vida.
Se entenebrece la iglesia y a la luz de los hachones van saliendo los tramos de penitentes a la tarde malva.
En el silencio tenue se escuchan sólo el entrechocar de las cruces que nos van entregando para salir, como se escucharían, horribles, los golpes secos de los clavos en el Calvario.
Son cinco horas de absoluto silencio, mirando al frente, sin cambiar de postura. Abrazo a la cruz, oculto bajo el antifaz. Da tiempo de rezar, un rosario, otro, otro. Este por esto o por lo otro y vas encomendando a vivos y muertos, sabiendo que el muerto que va detrás colgado de la cruz nos salvó a todos.
Este sacrificio, esta penitencia, este aburrimiento, este dolor de espalda o de hombros al cabo de las horas, es tremendamente absurdo, es un puro escándalo en el mundo de hoy. Esta caminata sin sentido de cientos de figuras silenciosas, oscuras y afiladas, redime, sin embargo a la Semana Santa de Sevilla.
En unos de los parones, los guardias dan paso a la gente que espera para poder cruzar la cofradía, los veo pasar en masa, apresurados, antes de que corten de nuevo y reanudemos la marcha.
Esa masa confusa, es variopinta, de toda edad y condición. No es nada atractivo ver toda esa gente informe. Me doy cuenta de que mi mirada es cómo la de un entomólogo, fría y crítica. Lo más alejado de una mirada cristiana que se pueda imaginar y  a la que me veo abocado, máxime en este lugar y con esta túnica.
Hago el esfuerzo y pienso que cada uno de ellos soy yo, no “como yo”, sino que “soy yo”, y los rostros adquieren forma, las figuras nitidez. Cada uno de ellos, tan alejados, muchos, de mi estética,  mi educación, mi sensibilidad, soy yo, y el Cristo que me sigue los pasos, los conoce a todos y ha muerto por todos. Esto tan sencillo, esta obviedad cristiana que nos enseñan desde antes de la primera comunión, debo aplicármelo más a menudo, para sentirme prójimo del prójimo. A ver si se saca algún provecho de esta larga penitencia.
La luna, como uno de los treinta denarios, nos acompaña siempre, lo mismo aparece tras la espadaña y el ciprés como por encima del semáforo que parpadea.
Al llegar de nuevo a la capilla, aun con el rostro cubierto por el antifaz, todo umbroso, veo entrar los pasos, me apresuro a sacar a Santiaguito de la turbamulta de pequeños monaguillos. -Soy papá - le digo en voz baja para que me distinga, y mientras entra el palio, lo cojo en brazos. Viene cansado, con el canastillo vacío de caramelos, y la botellita sin agua. Descansa la cabeza sobre mi hombro y le beso a través del ruan negro.
Bendición solemne. Entre los capirotes altos, atisbo el Santísimo. Tantum ergo, se escucha. La campanita multiplica su ráfaga argentina en el silencio fúnebre.
Ha terminado la estación de penitencia.
¡Hermanos pueden descubrirse!

Hasta el año que viene si Dios  quiere.

viernes, 7 de abril de 2017

Magistral Gregorio Luri en Sevilla.

Asistí a una conferencia de Gregorio Luri en la facultad de derecho hace unos días.
Me entusiasmó. GL no es políticamente correcto, va contra las modas y abomina de la neopedagogía experimental que viene destruyendo la enseñanza. No hubo diapositivas, powert point, ni nuevas tecnologías. La palabra lisa y llanamente.
Destacó la necesidad de la lectura y la veneración por la figura del maestro. Él mismo agradeció que sus maestros de infancia y adolescencia no fueran "buenos" con él y no le permitieran ir "pasando" de curso, como hoy ocurre "compadeciéndose" de sus orígenes humildes. Si ello hubiese sido así, él no hubiese llegado a superarse y acceder a la vida universitaria.
Considera que esta educación actual, blanda y delicuescente, perjudica, como siempre, a los más humildes y provoca una desigualdad de clases que antes no existía.
Si la escuela no lima las diferencias ¿Para qué sirve? se preguntaba.
Destacó la figura de Balmes, al que yo conocía por el tío de mi amigo Armando Pego,  en sus memorias güelfas, y del que dijo que otro gallo cantaría si hubiese sido enviado a Alemania en su momento para traer las novedades de entonces, en lugar de aquellos que fueron... Le pregunté en el coloquio qué a quien se refería y contestó sin ambages que a la Institución Libre de Enseñanza, que puso sus miras en el "gran y magnífico" filósofo... ¡Krause! relegando a las grandes figuras como Hegel, Fichte...

Estuvo una hora hablando y no tuvo desperdicio,
Me quedé con mensajes como:
el que más vocabulario tiene más rápido aprende,
no hay diferencia entre pensamiento y lenguaje
el maestro es un enviado de los poetas, los artistas, los científicos...

elogió la familia sensatamente imperfecta frente a esa paranoica búsqueda de la perfección que nos atosiga a nosotros y a nuestros hijos de rebote.

Vivimos del modo en que leemos
Pensar es agradecer y también lo es leer, por tanto una forma de oración.
Hoy es clave el criterio para identificar lo relevante en un mundo con un exceso de información
Mi experiencia es aquello a lo que decido atender. La atención es la clave. Pensar es fácil, pero pensar bien, no. Nos gusta dispersarnos, no concentrarnos, de ahí que los Hotentotes llamen al pensamiento el azote de la vida. Focalizar la atención es posible y necesario y existen dos instrumentos básicos para ello: la clase magistral y la lectura lenta.
Se necesita conocimiento y atención frente a la dispersión.
En occidente no hay libros sagrados, sólo el diálogo ha sido sagrado, el dialogo que es un espejo para conocerse uno mismo.
Y por último concluyó con este pensamiento que daba título a la conferencia, tenemos el deber moral de ser inteligentes porque tenemos la libertad para degradarnos.